My sweet butterflie...

Olhando para ela ninguém diria, tamanho determinismo e força de vontade.
De presença delicada mas vigorosa, de aspecto ternurento e sorriso triste, de doçura extrema mas magoa profunda, é assim a minha doce borboleta.

Segundos, minutos, horas, dias, meses, anos, perderia todo este tempo, só para a ouvir, só para a escutar, só para a sentir, na sua infinita simplicidade, na sua inigualável visão do mundo…
Talvez a visão sobrelevada lhe apresente um panorama mais abrangente, uma visão mais alargada, embora sempre com uma pontinha, mesmo que pequena, da deliciosa fantasia de que é feita.

Outrora lagarta, trás consigo os recortes de uma existência menos glamorosa, arrasta consigo as magoas da busca infindável pelos incomensuráveis campos de verdes folhas, debaixo de copiosa e interminável chuva cinzenta. Mas não seria ela, a borboleta que é hoje, se não tivesse sido a lagarta de outrora…ou seria?

O seu voo sincronizado, desconcentra-me, desconcerta-me, questiona-me, faz-me pensar, nunca como outrora me deixei levar por voos tão aleatórios, nunca como outrora me deixei levar por voos…

As cores fortes, estão lá, mas apenas para os menos atentos, apenas para os mais deslumbrados pelas evidencias, o mais bonito, o mais colorido, está na parte negra que compõem o núcleo, está na massa colorida de que é feita, está nos tons pastel com que fala, está no doce das suas palavras, está no fantástico da sua ingenuidade consciente, está naquilo que não se vê nos primeiros cinco segundos…

Olhando para tamanha presença, tamanha entidade, é difícil não deixar, que o mais incontornável dos defeitos humanos não venha ao de cima, é difícil esconder e aprisionar o egoísmo que me toma por a querer ter sempre ao meu lado, é difícil, mas não é impossível, alias com ela aprendi que os impossíveis, são imposições da nossa cabeça, são a nossa falta de vontade e determinismo, dai que do alto do meu altruísmo recentemente aprendido, entendi que o lugar de uma borboleta, nunca poderá ser “fechada” para nosso deleite, terá de ser sempre, com o vento sobre as asas, com o céu como horizonte e sem uma rota aparentemente traçada, só ela sabe para onde vai…

Quanto a mim, resta-me esperar que o vento mude, e a traga de novo para junto de mim.